{"id":82899,"date":"2013-06-16T11:09:42","date_gmt":"2013-06-16T09:09:42","guid":{"rendered":"https:\/\/www.lemouching.com\/old\/2013\/06\/le-plus-beau-jour-de-peche-de-ma-vie\/"},"modified":"2013-06-16T11:09:42","modified_gmt":"2013-06-16T10:09:42","slug":"le-plus-beau-jour-de-peche-de-ma-vie","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lemouching.com\/en\/2013\/06\/le-plus-beau-jour-de-peche-de-ma-vie\/","title":{"rendered":"Le plus beau jour de p\u00eache de ma vie"},"content":{"rendered":"

\u00a0Nous ne manquions jamais, mon p\u00e8re et moi, de trouver n’importe quel pr\u00e9texte fallacieux pour d\u00e9terrer la hache de guerre? Pour \u00e7a, nous \u00e9tions champions. Nous d\u00e9marrions, lui et moi, au quart de tour. Ma bonne m\u00e8re essayait bien de calmer l’ouragan: “Pourquoi pas une bonne tasse de caf\u00e9 et des biscuits \u00e0 la p\u00e2te d’amande ?” proposait-elle avec fourberie, \u00e0 fin de limiter les d\u00e9g\u00e2ts. Rien ne marchait, rien n’aurait pu arr\u00eater ces avalanches de slogans d\u00e9finitifs et ces tapages de poings sur la table de la salle \u00e0 manger. N’importe quel sujet \u00e9tait un bon sujet pour remonter nos manches. Un jour, m\u00eame, il il m’entreprit sur le th\u00e8me “La\u00a0Marijuana, c’est l’Opium du Peuple” ou quelque chose dans ce go\u00fbt l\u00e0.<\/p>\n

-Au fait, lui demandais-je, passablement \u00e9nerv\u00e9, as-tu d\u00e9j\u00e0 fum\u00e9 un joint, dans ta vie ?<\/p>\n

-…euh…non…pourquoi ?<\/p>\n

– Donc tu ne sais pas de quoi tu parles ?!<\/p>\n

Ce n’est m\u00eame pas le peine de gaspiller de la salive ! R\u00e9pliquais-je avec toute la mauvaise foi dont je suis capable (je suis le Roi de la mauvaise foi !).<\/p>\n

Quelques\u00a0ann\u00e9es plus tard, mes parents avaient pris leur retraite \u00e0 Golfe Juan, sur la C\u00f4te d’Azur. Mon p\u00e8re avait un petit bateau de p\u00eache ancr\u00e9 au port…La belle fin de vie.\"coco\"<\/a>\u00a0Cette visite que je leur rendis ce jour l\u00e0, je ne suis pas pr\u00eat de l’oublier. C’\u00e9tait \u00e0 \u00a0la fin d’une journ\u00e9e caniculaire de Juillet. Trop \u00e9touffante pour rester une minute de plus enferm\u00e9 dans l’appartement.<\/p>\n

– On irait pas faire une petite partie de p\u00eache ? Me proposa mon p\u00e8re, en s’essuyant le front avec son mouchoir.<\/p>\n

– Jamais de refus !<\/p>\n

Une demie-heure plus tard, ancr\u00e9s \u00e0 seulement deux cent m\u00e8tres de la plage, nous nous\u00a0trouvions\u00a0comme des marins d’eau douce, assis l’un en face de l’autre, une canne \u00e0 la main. On a tout essay\u00e9…les moules, les vers, les piades, ces sortes de Bernard-l’Hermite dont les poissons,\u00a0d’habitudes, raffolent. Pas une seule touche. Pas l’ombre d’une girelle, pas l’arr\u00eate d’un saran ou d’un rouquier, le d\u00e9sert de Gobi… Au bout d’une heure de ce jeu idiot, mon p\u00e8re posa sa canne, entra dans la cabine du bateau et en ressortit avec une vieille boite de pastilles Pulmoll qu’il ouvrit\u00a0d\u00e9licatement. Au fond, envelopp\u00e9 dans du papier de chocolat se trouvait…un morceau de\u00a0haschich. \u00a0 La vache ! Comment il avait fait pour se procurer cet interdit, tient toujours du myst\u00e8re. \u00c0 soixante dix ans, je vous garantie que mon p\u00e8re n’avait rien d’un hippie. Toujours cravat\u00e9 et costume…m\u00eame \u00e0 la p\u00eache<\/p>\n

– Bon, toi qui connais – me fit-il-…tu roulerais pas un joint ? \u00a0S\u00fbr que je devais ouvrir des yeux de merlan frit, une dr\u00f4le de bobine…<\/p>\n

– Euh…bien s\u00fbr..euh…t’aurais pas du papier \u00e0 rouler ?<\/p>\n

Mon p\u00e8re jusqu’\u00e0 la fin de sa vie, du\u00a0matin\u00a0jusqu’au soir, avait pour habitude d’empester la maison avec ce tabac “Caporal” qui lui servait \u00e0 fabriquer ses cigarettes. Ma m\u00e8re avait beau rousp\u00e9ter, rien n’y faisait. Du papier \u00e0 rouler ? \u00a0C’est\u00a0pas ce qui manquait ! En m’appliquant comme je peux, je me mets \u00e0 rouler ce joint; \u00a0un joint important; un joint capital. Le dernier de ma vie, en fait… Pendant ce temps, mon paternel range les cannes et sort de l’habitacle deux coussins douteux, puants le gas-oil et le poisson, et “son” transistor crachotant, dans lequel il introduisit une cassette et nous voil\u00e0 tous les deux, les deux\u00a0ennemis\u00a0de classe, \u00e0\u00a0t\u00e9ter\u00a0ce joint \u00e0 tour de r\u00f4le, allong\u00e9s sur les plats bords du bateau, berc\u00e9s par les clapotis de l’eau sur la coque et la\u00a0symphonie\u00a0num\u00e9ro machin de Beethoven (il adorait Ludwig, mon p\u00e8re !) . Le soir commen\u00e7ait de tomber doucettement sur le p\u00e8re et son tra\u00eetre de fils, compl\u00e8tement d\u00e9fonc\u00e9s, riants comme deux imb\u00e9ciles heureux. Ce f\u00fbt la\u00a0premi\u00e8re\u00a0et la seule fois o\u00f9 nous f\u00fbmes VRAIMENT ensembles.<\/p>\n

Il avait plus de soixante dix ans, j’en avais trente cinq pass\u00e9 et, ce moment de magie, le plus beau jour de\u00a0p\u00eache\u00a0de ma vie. Je ne suis pas pr\u00eat de l’oublier.\"long-time-ago\"<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

\u00a0Nous ne manquions jamais, mon p\u00e8re et moi, de trouver n’importe quel pr\u00e9texte fallacieux pour d\u00e9terrer la hache de guerre? Pour \u00e7a, nous \u00e9tions champions. Nous d\u00e9marrions, lui et moi, au quart de tour. Ma bonne m\u00e8re essayait bien de calmer l’ouragan: “Pourquoi pas une bonne tasse de caf\u00e9 et des biscuits \u00e0 la p\u00e2te d’amande ?” proposait-elle avec fourberie, \u00e0 fin de limiter les d\u00e9g\u00e2ts. 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